(surf en dirac)

2012-01-03T19:24:00.002+01:00

ladera abajo

(la bruma)

disolución de las formas

de quien esta voz

hablar solo de la sangre en la tierra

lamentos que buscan el sol

dolor antiguo

verde como la hierba

el aire

y solo el aire

pulmones de rabia

verdades para nadie

tu voz no vale un árbol

debes mezclarte con la tierra

y la lombriz

con la hierba la piedra la noche

la niebla y el temblor

(sombra que se agita en un jardín cerrado)

cuando te abracen las raíces

la tierra

devolverá tu canto

¿Sigue estando ahí el bosque?

(ropa blanca bajo el aguacero)

anclado a la voz

como a una roca

ardemos

por el flanco donde ataca el huracán

mitad ceniza

mitad deshielo

cuerpos celestes con órbitas excéntricas

sin más dolor

que las mareas

de madrugada

sobre el asfalto

rodó una forma detrás de ti

(pero nada adentro)

cada palabra una proeza

(un amor estéril)

usura de la nada

yaces y juegas con las hachas

(Cada cual contra su noche)

habrás de cegar los telescopios

pulir lentes opacas

escrutar un cielo negro

limpio

sin fantasmas

2011-12-07T09:12:00.001+01:00

Demasiados libros demasiadas palabras.

Árboles muertos.

Gestos que no alteran el balance global del sufrimiento.

Desnudo en un erial, a solas con tu vanidad.

2011-12-02T21:09:00.000+01:00

Es como estar en un salón grande, donde mucha gente se divierte y baila y también hay unas pocas personas que no son felices y que no bailan. Y de vez en cuando, a unas cuantas personas de estas últimas se las llevan, las conducen a otra habitación y las estrangulan. La gente feliz que baila en el salón no siente nada. Más bien parece que eso aumenta su diversión, y redobla su felicidad.

Moshe Flinker (dieciséis años)
Bruselas, 21 de enero de 1943

(Citado por Saul Friedlander, en "El Tercer Reich y los Judíos")

2011-11-29T12:45:00.000+01:00

Carreteras, fábricas, acantilados.
Espuma y ruido blanco.
Nieblas y texturas, seres de aire.
Idiomas parecidos a ninguno.
La voz más cálida en el norte.

2011-10-26T12:34:00.000+02:00

(alguien recuerda mi nombre en el desierto)

hablarás
de los muertos

porque tu voz
les pertenece

2011-10-19T19:16:00.000+02:00

Ajeno a ti, a todo lo que se mueva en el asfalto, un halcón planea a través de la autopista. Sus alas trazan la línea entre compartimentos estancos: el mundo en el que andas, el aire que deseas.

2011-10-10T10:54:00.000+02:00

que todo calle en la noche

perros estrellas mareas corazones

que la oscuridad sea completa

que se detenga la tierra

que tu calor me proteja

2011-10-06T14:01:00.001+02:00

Por la exactitud.
Contra la palabra.
Escribir la pasión y nada más.
De un solo trazo.
Con la sangre, no las plumas, del pavo real.

2011-09-28T13:50:00.001+02:00

Abandonado en tiempo ajeno. Te buscas la piel en plena muda. Serpiente sobre su cola, extrañeza circular, sabor a polvo y hojas secas. El otoño adelantó sus pasos, tus latidos descarrilaron, perros sin bozal, pasión errante, paisaje submarino a la intemperie.

2011-09-28T10:15:00.001+02:00

precisamos:

silencios y penumbras

angustia en el vacío

ausencia pura

2011-09-27T10:02:00.000+02:00

En algún momento recuperar la sencillez
Abandonar los sentimientos en un cuadro con rosas y
Jardines con damas engalanadas estilo XIX
Despojarse de la ropa de las muecas
Buscar la carne viva en las arrugas y en las grietas
Hurgar hasta que sangre
(solo si sangra estar seguro)
Reconocer el sabor
De pájaros y sol
De arena ardiendo
El sabor de llama besos
ausencia
imposibilidad
el sabor del silencio
paisajes desnudos
como un mapa
abandonar sueños, casas planes
recuperar el campo abierto
recuperar el silencio
recuperar el silencio
recuperar el silencio
donde tu sangre
se agita

2011-09-22T09:28:00.000+02:00

Mi cabaña de paja;
En el mundo de fuera
¿Es tiempo de cosecha?

(Matsuo Basho)

2011-09-22T09:03:00.000+02:00

de que lugar llegó el silencio

bosque pared nostalgia tormenta

el exilio en este nido de termitas

la mirada

la extrañeza

el desconocido que se desnuda en una habitación
sin atributos

una piel abandonada

dulce como el dolor

2011-09-12T08:49:00.000+02:00

es el tiempo de la siembra

(de tus dedos los cometas)

2011-09-12T08:44:00.002+02:00

sobre la hierba
contra la hierba

mil párpados tu espalda

(la mirada del cíclope)

2011-08-23T11:17:00.002+02:00

al amanecer

pensar en la póliza del seguro de vida y
las balas bajo el umbral de la pobreza

mecánica cuántica

muerto y no muerto
perfectamente desdoblado
pálido

nada feroz

ceniza en los cabellos
pasó la magia
de tus dedos nunca estrellas

2011-07-27T14:47:00.005+02:00

Adentro no buscar la belleza.

No mutilar las tinieblas.

Amplificar los aullidos del pantano.
Tejido nocturno con la voz de los ahogados.

Eres sombra y eres hiel.
Eres invierno.
Eres el fuego y la ceniza.
La resurrección y la cruz.

Palabras ya no para alentar esperanza, equilibrio, virtud.

Adentro retorcidas sinfonías.

Ecos de piedra bajo la lengua.

2011-07-19T09:06:00.000+02:00

Dormido en un país de viento y agua.
El silencio no en las piedras (en los muros).
Almas de perro ladrarán toda la noche como sirenas en la costa.
Sonríe: corazón dulce de asombro en el rostro sin pesar de los ahogados.

2011-07-19T08:40:00.004+02:00

Sonido del agua cayendo en el agua, olas que rompen mar adentro. Lejos, muy lejos de la costa.
En la noche, en el viento, aguardas.
La esperanza revuelve tus cabellos. Silencio de león, desierto con el alma despeinada.

2011-07-01T11:14:00.000+02:00

Háblales de lo ridículo de un hombre posado sobre la luna, enarbolando una bandera. Del futil empeño por nombrar los mares, las montañas, el aire, las praderas, las palabras, las ideas. De la belleza inaprehensible. De la permanencia del fuego. Siempre nada más que el fuego.

2011-06-22T10:04:00.000+02:00

amabas las tormentas
(cuando nos creíamos mortales)
pecho hirviente de agua turbia

dioses angustiados
por universos sin crear

2011-06-21T13:24:00.000+02:00

El frío.

Las hijas de Lot.

Los ojos muertos del verano.

Han buscado tu luz
(en vano)
con manos inquietas.

Han encontrado en tu carne
retorno y cansancio.

No hay refugio
cuando apagas el hielo
en agua tibia
y te cubres la piel
con el sudor inerte
del mes de agosto.

2011-06-16T10:21:00.001+02:00

Arena bajo los párpados
(el desierto aflora)

2011-06-15T13:08:00.002+02:00

Si no quieres ser como ellos:

Lee

Lee

Lee

(y habla, habla, habla...)

2011-06-14T12:42:00.002+02:00

Una ciudad del norte. Tumulto de sombras en la oscuridad. Rostros alucinados bajo la luz violeta, recuerdos de algún eco. La mujer que te acompaña corre con el viento. Máscaras y oráculos adelantan el final de los veranos.

2011-06-13T12:34:00.002+02:00

alrededor del vacío

de lo que no se nombra

la felicidad de las horas frágiles
heridas de luz
finales fugaces

2011-06-06T08:01:00.000+02:00

Desnuda los espejos:
díles como eres.

2011-06-02T08:12:00.001+02:00

Mírale a los ojos. Dile: No te creo.
Es el acto primordial de rebelión.
El Evangelio según Adán.

2011-05-25T09:49:00.002+02:00

Un cadáver que bosteza, incapaz de exhalar la muerte que le habita.
Sin embargo, entre las hienas, inquietud.
Un sabor extraño, como un hálito vital, estropea su festín.

2011-05-19T14:33:00.001+02:00

¿Qué sucede?
Mírame a los ojos.
Cansado de escuchar vuestras mentiras.
Vuestra ignorancia.
¿Qué sucede?
Cansado de miradas de metal como respuesta.
Cansado de ser carne, carne, carne y solo carne en vuestra fábrica de moneda y de mentiras.
Cansado de psicópatas en traje, de asesinos honorables, de premios nobel con pistola, de ahogados en pantanos de avaricia.
Cansado de cadáveres.
De vuestra obscenidad y desvergüenza.
Me duele existir como un autómata, privado de empatía.
Me duelen el robo y la mentira, la coacción, la complicidad, la connivencia.
Me duele vuestra estupidez apocalíptica, vuestra cabalgata ciega y sin retorno, vuestra espiral acelerada al borde del abismo.
Me duele que usurpéis mi voz y mi soberanía.
Me duele cada vez que me comporto como uno de los vuestros.
Me duele al tragar.
Y de vez en cuando lo digo.
Para no pudrirme.
Para soltar una ínfima porción de la presión sobre la esclusa.
Digo que vuestra verdad capitalista, vuestra verdad autoritaria, vuestra ceguera sacrosanta está barriendo cuanto queda de belleza en nuestras almas.
Digo que tal vez la revolución.
Tal vez ojos abiertos, tal vez muchos, hablen del asco que nos dais, del asco que nos damos.
Del asco que produce una ciudad sin inocentes.
Tal vez, entre todas las voces, la verdad.
O por lo menos, la palabra.
La íntima palabra. La cautiva. La perdida.
La casi ya sin esperanza.

2011-05-17T14:53:00.001+02:00

existe una guerrilla autónoma

tu rostro camuflado

ángeles y selvas
sin piedad
sin horizonte

aparecen por la noche y
tú me salvas

abran fuego
(la vida es esto)

2011-05-15T19:08:00.001+02:00

Idiotizado, en el banco cara al sur, desperdiciaste aquel verano. Tu cabeza un carrusel del que arrancaste los caballos. Cabalgar. Cabalgar era lo que más necesitabas. Sin embargo ni un deseo, ni una luz, ni un atisbo del torrente de palabras que fluía en otros tiempos. Hoy solo tienes el vacío de los días malgastados. Aguas profundas. Peces del abismo. Oquedades que amplifican el rumor del oleaje, los rugidos de fantasmas que no han sido.

2011-05-15T19:02:00.001+02:00

Desprenderse de los dientes, del vigor, de las escasas certidumbres que trajimos. Aliento tras aliento, territorio pasto de los buitres y del fuego. Carne que abandona: desnudo, en el crisol, el deseo invulnerable.

2011-04-29T08:53:00.001+02:00

el agua cesa en ti

pájaros idiotas en tus ojos

2011-04-29T08:48:00.002+02:00

como escribir el agua quieta

el camino de un insecto
en la ceniza

el silencio de los peces

la marea
a través de las redes

2011-03-16T12:14:00.000+01:00

los pájaros están desnudos

rojo

es la única palabra que comprendo todavía

2011-01-19T10:30:00.001+01:00

Siempre volver a los espacios elocuentes. Al vacío que define la materia. Las estatuas esparcidas por los bosques y los cielos. Obras de los hombres, hijos del incendio.

2011-01-19T10:28:00.000+01:00

Ceniza de palabras en el fondo de la noche.
Sueños agitados de ciudad monumental, sábanas hostiles, aves migratorias en las esteras de tu cuarto, cáncer de pantanos y sus dedos que acarician las paredes del suburbio, uñas en la carne de la gran ciudad.
Hubo un tiempo en que despierto aprendiste a conocer los intersticios.
Tiempo en que los amaste.
Árboles y parques, texturas de agonía mineral y vegetal.
Todo muere en el suburbio, todo flota, todo arde, todo abraza.
Terrenos pantanosos nueva era, pasto de los bárbaros y los dioses desbocados.

2011-01-19T10:15:00.001+01:00

(como un cuenco te contiene)

todos los juncos
ya se inclinan

contra el viento
de tu nombre

2011-01-19T10:13:00.000+01:00

alfabetos sutiles
en tu espalda

apenas la nada
henchida de luz

2011-01-19T10:11:00.000+01:00

algo de bach
algo de zappa

una mirada de soslayo sobre
la frase de las frases

seguir atravesando el fuego
con la limpieza de una danza milenaria

amor por todo aquello que se mueva
en el tiempo
de las piedras

2010-05-18T09:18:00.001+02:00

Los pájaros de mi cabeza se comieron las palabras.
Germiné.
Soy un árbol en su vientre.

2010-04-30T20:02:00.002+02:00

(todavía)
las nieves de mayo
con la primera luz
para cegarnos

*

nostalgia por la tormenta no escrita

ninguna fe en las palabras

atrapados en el fuego de los signos

*

el miedo
(aquel espacio sin sombras)

*

la piel errante
desde la orilla de sombra
tus dedos cortando
las vigas del puente

*

sabrás que el misterio
es un latido candente

vacío indoloro
como la muerte del átomo

2010-04-26T08:46:00.001+02:00

exponer el amor a las hormigas
(tráiganlo de vuelta)

2010-03-30T08:20:00.000+02:00

vendrás ardiendo
a lomos de mi caballo etíope

me guardaré de ti otras veces

mas no ahora

ni de tu espada con filo de sueño

me guardaré del frío
y de la llama

de carruajes desbocados en el cielo

desde aquí se escucha el mar
la voz del bosque y de los besos
las piedras hablan del olvido que caminas
de los huesos que ya mezclaron
sus palabras en la suciedad de unas sandalias

puedo ignorar la herida
puedo ignorar la muerte
puedo ignorar la llamada del hastío

no puedo ignorar el viento

2010-03-17T09:21:00.000+01:00

renací en la luz oblicua sobre la espalda de los árboles

en la corriente mansa del deshielo

me desprendí de la mirada

de la luz

de la corteza y de los hombres

dormido sobre la piedra invento
un nombre mejor para las cosas

2010-03-16T20:42:00.004+01:00

todo existe en la noche

ya no se puede creer en la luz

el cuello siempre al filo
de los labios
de tu amante

como un árbol abrazado
a la perenne incandescencia de los rayos

2010-03-16T20:42:00.001+01:00

lugares nunca iguales a sí mismos

como el temblor

como los miedos deshauciados

2010-03-16T20:40:00.001+01:00

frases que pudieran detener a las abejas
al
pájaro de luz
que anida en el silencio
en la
pulpa de los árboles oscuros
o en esta roca perforada por la
lluvia

en este corazón que muda
como el cielo en primavera

(primero agosto y después marzo
jueves de enero martes de abril
sábados de octubre)

hierba que se mece al capricho de la tierra
y no del aire

estos ojos de cuchillo
siempre fijos en el cráter

en el gesto de la piedra
en su bondad
en su promesa

2010-03-16T20:39:00.000+01:00

entre las sábanas morder la luz

pulpa indemne
que no entiende de ceguera

las yemas de los dedos
en la materia oscura
del asombro

2010-03-08T10:01:00.000+01:00

Lo que nos fascina del horror, real o imaginario, es la multiplicidad formal del Apocalipsis. Las posturas concebibles que nos permiten acabar con lo que amamos. El Kamasutra de la aniquilación.

2010-02-22T21:12:00.001+01:00

UNA PEQUEÑA FÁBULA

–¡Ay! –dijo el ratón–. El mundo se hace cada día más pequeño. Al prin-
cipio era tan grande que le tenía miedo; corría y corría y por cierto que
me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero
esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último
cuarto y ahí en el rincón está la trampa, sobre la cual debo pasar.
–Todo lo que debes hacer es cambiar de rumbo –dijo el gato, y se lo
comió.

Franz Kafka

2010-02-18T08:26:00.001+01:00

Estar naciendo todo el tiempo
todo el tiempo agonía
eres un sol y un abismo
una promesa
una boca abierta en el cielo
una pregunta
todas las respuestas
Pasó el fulgor del primer miedo
la primera estrella la primera glaciación
el primer muerto
la primera resurrección
el primer crucificado que echó a andar
por el camino de mis manos
en tu vientre
eres mi coraje
mi rendición
la medusa
el minotauro
el hilo inquebrantable de la pasión
a la cordura
el beso despierto el beso ciego el único superviviente
de entre todos los planetas
un animal bello y extraño
una hogaza de pan
un beso dulce como nada
canciones de lluvia y galerna
oleaje detenido en el asombro de la playa
caminos hacia el norte
allí nos esperan los árboles
nos esperan los bosques
donde soltamos hace tanto
todos estos pájaros extraños
que regresan
una y otra vez

2010-02-17T20:44:00.000+01:00

CABEZA A PÁJAROS

La perdiz se perdió en el laberinto de la oreja. Anidó en el cerebro hueco del poderoso. Las nuevas perdices buscan salida. El aleteo provoca tormentas en el cráneo desierto de la víctima.

No puede atribuirse a maldad humana la demencia del poder: es responsable la conducta aberrante de algunas aves.

José Emilio Pacheco

2010-02-15T22:19:00.003+01:00

el extraño volumen de la ausencia
crece y mengua
como corazón errático
como un estómago desesperado por el arroz
y el aguardiente
como una de aquellas células feroces
agonizando en microscopios

sentir erizos en las alas
plomo entre las cejas
y volcanes en el vientre

alejarse
del amor
cuando más deseaba morderte
y ser ahora como un tigre deshuesado
en una jaula
devorando domador tras domador

ojos atentos a lo que siempre estuvo ahí

la luz tentadora
del azar en las heladas
arboledas

su reverso de
esperanza
donde
pájaros sin alma quiebran
cielo fuego nubes atardeceres y
ramas

2010-02-15T22:17:00.000+01:00

desnudarte con los dientes o
contemplar los dados que se pierden
en la tenue luz del sumidero

sentirse una vez más desnudo y lejos
un raro paladín del desarraigo

2010-02-15T22:16:00.001+01:00

detener el humo en el umbral
de la mirada
las olas con la palma de la mano
y la persiana en su caída

dados de hielo sobre tapiz candente
fugaz el vapor de las palabras
lentos los ojos del que busca
entre las líneas de la palma de tu mano
las marcas
de mis labios

2010-02-14T11:56:00.001+01:00

Una maleta llena de hojas

¿A qué podremos jugar
cuando el invierno emigre
y las lluvias cesen?
Ya no será tan fácil deslizarse
por la húmeda lengua del crepúsculo,
alzar el vuelo con los cuerpos
trenzados
y respirar por una misma boca.
¿Sería ésa la hora
de suponer perfecto nuestro estilo,
de, quizás, haber creado
la verdadera comunicación
para rechazarla luego?

Felix Francisco Casanova

2010-02-10T09:44:00.000+01:00

Mapas huidizos, rosa de los vientos en la arena de pleamar. Superposición arquitectónica, callejeo aleatorio, callejero aleatorio, cadáveres en el Tiber, plásticos corriente abajo. Sentado frente a la Porta Esquilina, sin decidirme a atravesarla. Ejercicios de creación y recreación, el silencio de paisajes extranjeros. Demoliciones preventivas, sillares milenarios van cambiando devociones, sin perder sacralidad. Una mañana igual a todas. Grabados renacentistas, templos en Siracusa, tempestad de siete mares. La memoria es un no-lugar.

2010-02-03T09:04:00.000+01:00

Como siempre tras el sueño se apresuran las palabras. Eres lento, como peces rezagados boqueando en bajamar. Rosa de los vientos en la arena. Esperando el oleaje. No es prudente esta carrera por caminos y autopistas. Pero el incendio nada entiende de prudencias. Con los ejércitos de bruma te apostarás en la bahía. Esperarás, porque no te fueron dadas ni la velocidad ni la destreza. La luz del viento entre los pinos, ¿comprendo estos signos de tristeza incandescente?

(si yo fuera shane mc gowan)

2010-02-03T08:32:00.001+01:00

2010-02-02T08:26:00.000+01:00

no hay hombres

solo caminos
de amargura luminosa

sol de piedra en las murallas

carreteras para perderte

(te amo más que a la cordura)

2010-02-01T08:34:00.000+01:00

arde la acrópolis
piensas en la reencarnación

2010-01-31T20:52:00.000+01:00

(tus labios de tántalo)
ferrari rojo en mi cabeza

2010-01-19T10:06:00.002+01:00

Los periodos de reforma son propicios para el descubrimiento de realidades sepultadas, ruinas de la ciudad antigua, cuevas, pasadizos, galerías horadando suelo cuya firmeza nunca había sido puesta en duda. A menudo, en las ciudades con historia, las excavaciones previas a la construcción de un edificio descubren un templo, un edificio, una grieta inesperada que puede franquearnos el acceso a un lago subterráneo, una corriente desconocida de la que de nuevo abastecernos.

La tierra, bajo el gris asfixia del asfalto, conserva todo aquello que olvidamos, todo aquello que ignoramos, todo aquello que perdimos, todo aquello que creímos haber dejado atrás. Tomar conciencia es enfrentarse a un fruto extraño, bajo cuya corteza áspera y reseca la pulpa retiene cuanto pudo alimentarnos: carne jugosa, dulce y amarga, pena, milagros y veneno, semillas afiladas, sueños, miedos, revelaciones y deseos.

2010-01-14T21:10:00.001+01:00

¡Si supieras cuán poco me interesan los cuatro elementos de la naturaleza y las cinco facultades del hombre! ¿Dices que algunos filósofos griegos podían proponer hasta cien enigmas a sus oyentes? Mi indiferencia a este respecto es absoluta. Trae vino, coge un laúd, y deja que sus modulaciones nos recuerden las de la brisa que pasa como nosotros.

Omar Kayyam
(Rubaiyat)

2010-01-14T20:33:00.001+01:00

Como las olas cubren
los secretos de la orilla.

Como los vientos desplazan las dunas
hacia el norte

Como aprendiste a amar el remolino
de los pájaros en
el cielo despejado.

Así descubrirás la dulzura de la nieve
sus insectos caprichosos
contra la luz de tu ventana.

Esos cadáveres tan leves
que te ocultan el camino

2010-01-14T20:31:00.001+01:00

Construímos una casa
en el mundo de los hombres.

No una cáscara de nuez.
No una ciudad amurallada.

Arriba un tragaluz abierto al cielo.
Abajo una porción de tierra virgen.

2010-01-07T21:02:00.000+01:00

(APÉNDICE I)

el misterio que se posa en las aceras
semejante a las primeras nieves
cubre la huella de tus botas

has caminado esta ciudad entre la fiebre
errático aterido tembloroso
feliz
esperanzado

Has amado a una mujer
su cuello largo como los pájaros
que anidan junto a río

su cabello negro
su piel como las primeras nieves

has hollado su espalda con tus manos
has hollado su pecho con tus besos
has caminado por su cuello y por su vientre
has marcado los caminos de regreso
y sin embargo
cada noche
al desnudarse
el asombro de la niebla y la penumbra
ha conjurado una ventisca
un temporal
una nevada nunca vista
que borra todo rastro
de tus yerros
tus temores
tus aciertos
y te devuelve al exterior de las murallas
con un gélido aleluya
de una pureza inexpugnable

2009-12-04T20:21:00.000+01:00

"La angustia en el desierto universal, la soledad en el frío glacial del mundo. La neutralización de las diferencias cromáticas en el blanco, la extinción, la monotonía, la necrosis. Ése es el desamparo total.
Todo ha de perecer, no puede haber ningún principio, historia o secuencia de estilos. La percusión sobre el tambor del chamán, la atención dirigida a los espacios lejanos, más allá de Sirio, la monotonía. El entorno tiene que permanecer uniforme, si debe ser aprehendido, todo de una vez, en una sola unidad. El viaje desciende hacia el fondo indeferenciado."

Ernst Jünger, Acercamientos (p221)

2009-12-01T22:06:00.000+01:00

Si cuando prendió fuego al paisaje hubiera corrido a detenerlo nada sería como es, me habria extinguido en mi propio fuego, nada habria llegado a brillar. Estaba a punto de caer en el tedio estaba listo para arder despacio y en silencio hasta no tener más deseos que los muebles, ser esclavo de la calma.

2009-11-17T20:19:00.001+01:00

Pero es imprescindible el silencio, el aire libre, la luz y la mirada sobre el agua. En esas condiciones, mejor que nunca, en los espejos se disuelve la impureza: el espectro lunar por toda imagen. Perdido en las calles de Mallorca, con catorce años, aprendiste la cadencia de los pasos, el arte de exponerte a los espejos. En las oscuras superficies todavía con claridad los mismos rasgos, la imagen nítida de aquel que llevas, de quien no vas a perder. El salón es amplio, los espejos cóncavos o convexos, van mostrando tus imágenes bizarras, exagerando algunos rasgos, algunos miedos, el frío misterio de la luna y el espíritu regenerador. Piensas en ello por las callejas más oscuras en las tardes anodinas, cuando aireas tu cansancio por los pavimentos empedrados, las paredes desconchadas, las iglesias más modestas, los negocios deshauciados, los charcos en las esquinas y las aceras a media luz. No importa tanto la ciudad como la luz, la textura de la luz, los sonidos que se ahogan al penetrar el corazón de las barriadas más antiguas que el progreso, más antiguas que el reloj, que la maquinaria, que el feroz culto a la eficiencia.

2009-11-13T20:20:00.000+01:00

Debilidades, amenazas, fortalezas, oportunidades. Paredes con cicatrices. Sentir el silencio. Las voces bajas, los ruidos adentro, los ecos adentro, el latido y las verdades, el hambre feroz, el polvo rojizo de las ruinas, los tesoros, los milagros, los cadáveres, los misterios olvidados, las aguas tranquilas, las oscuras conexiones, los rincones de calor, los refugios, las madrigueras, los objetos que allí esperan alimento, que allí esperan revivir. Muros silenciosos, metrallas y viruelas. Ghettos interiores, mares interiores, soles interiores, fuegos interiores, inviernos interiores. Repetición, amenaza, repetición. Vista que no alcanza más allá, seres vagabundos en parajes desolados, rostros sobre mármol, nombres como tú, ríos en constante crecimiento y esperar, esperar que todo pase. Ni siquiera bajo los puentes del Neretva dos veces las mismas aguas.

2009-11-10T08:59:00.000+01:00

Puentes sobre ríos modestos para suicidas sin pretensiones. Ni majestuosidad ni turbulencias. Luces de mañana de trabajo, temperaturas que abandonan el confort, viento del norte limpio como la mirada del recién llegado. Los olores que no son reconocidos. Los reflejos que no son reconocidos. El bullicio que no es reconocido. La luz de las iglesias a la caída de la tarde. Algo extrañamente familiar te reconoce allá donde se encuentren los hombres.

2009-10-27T19:48:00.001+01:00

El espacio entre la mirada y el reflejo. Un hilo tenue de conciencia. El reflejo que interpela, la mirada que responde. El intermedio donde nada es nadie. La forma cristaliza conforme avanzas en cualquiera de ambas direcciones. Algo en ello se conecta con el espacio muerto entre ciudades muy cercanas. Campos baldíos, nudos ferroviarios, aeropuertos, vías rápidas, charcas y arboledas. Un intersticio de frágil equilibrio. Nada permanece mucho tiempo suspendido en los interrogantes. La mirada termina por perderse en el vértigo de azogue. Los caminos desembocan en suburbios. La forma toma el mundo por asalto.

2009-10-20T12:05:00.000+02:00

Todesmarch: un ejército de muertos que se mueve por el alma de la sombra de un recuerdo, un hilo de entendimiento, una guía gélida y lunar. Como Gernika, como Pawiak.

Experimentos en el límite del mal, donde al odio trataban de sustraerle el goce, para aumentar su intensidad.

2009-10-20T12:03:00.000+02:00

Cuando el espíritu deserta sólo queda el Checkpoint Charlie. Cuando la cáscara del imperio se derrumba sólo quedan parques de atracciones, tiendas de souvenirs con medallas de entreguerras, uniformes derrotados, cruces blancas de postal, photoshop para los mártires. Alemania del Este: la hierba puebla los raíles socialistas, crece entre las baldosas de sus estaciones, asoma por las ventanas. Las obras de los vencidos ni siquiera se toman en cuenta. Todo puede contemplarse desde las flamantes estaciones del S-Bahn, desde los convoyes occidentales a pocos metros del antiguo trazado. Las nuevas formas, las nuevas alemanias, que no siempre nos agradan ni convienen, en las que no siempre cabemos, de las que a menudo no debemos esperar sino amenazas.

2009-10-09T16:10:00.001+02:00

Es en los interludios de un viaje cuando aparecen aquellas voces que a menudo rechazamos. Las voces bajas de Ferrater, que no nos gustaría escuchar en nosotros. Desasidos del refugio cotidiano, en un entorno sensorial desconocido, los sentidos se despiertan, así los miedos y los sueños. La diferencia de olores, luces, horarios y texturas nos devuelven la conciencia de la piel, de los sonidos, de los días y del tiempo al que nos hemos transitoriamente sustraído. Los acentos extranjeros despiertan esa voz que nos ha de hablar idiomas íntimos, esos que nadie más escucha. Es preciso no ignorar esos mensajes, esa voz de madrugada en la cama de un hotel, desvelado bruscamente por el zumbido de los ascensores, o los pasos de algún huésped insomne. Nada en ellas debe lanzarte sobre el mástil y pedir cuerda como Ulises. Son escollos en los que debes embarrancar, desgarrar el casco de tus naves y naufragar con valentía. No temer por el tesoro en la bodega, no temer por la suerte de los remeros, no temer por las olas ni la espuma, ni por los monstruos del abismo. Nada habrá en el mar que no fuera contigo.

2009-10-08T16:25:00.001+02:00

Ríos, carreteras y raíles. Canciones como el cielo que cobija los viajes. Dylan y trenes nocturnos. Nubes rojizas sobre el cielo de Castilla. Nubes rojizas sobre el cielo de Alemania. Nubes blancas como sábanas desde la ventanilla del avión. Lugares. No lugares. Estaciones, estaciones, aeropuertos. Tiempo suspendido. Espacio suspendido. Movimiento. Pensamiento sustraído a los deberes cotidianos, los dolores cotidianos, los estorbos cotidianos. Desarraigo. Mundo ligero, mundo en tránsito. Obligado al abandono temporal, recluído en una máquina fugaz, uno se vuelve hacia el paisaje. Hacia uno mismo. Ocasión de contemplarse las raíces. De saber qué tan profundas. De saber qué tierra dejas.

2009-10-06T16:21:00.001+02:00

La memoria es una telaraña. El tiempo es una telaraña. Los hilos solamente se perciben bajo la luz de ciertas horas. O también bajo la lluvia.
O también por la mañana muy temprano, cuando los sueños no aflorarodos nos enturbian la visión, como el rocío.
Ciertos lugares, ciertos momentos, son propicios para trenzar los nudos. Allí confluyen topografía y biografía, memoria y sensación, emoción y deseo.
Son las ondas que resuenan y amplifican sus efectos en la superficie de un estanque.
Solamente tras un tiempo, cuando el lodo sedimente, un espectador atento y avisado percibirá en el fondo las formas que agitaron al caer la superficie.
Besos, reflejos, callejeos y miradas.
Piedras que rebotan en el agua y nunca alcanzan la otra orilla.
Caminos asincrónicos.
Círculos que se expanden extinguiéndose al buscarse.
Fue solamente esta conciencia la que alcanza a revelarse. Distintos tiempos, distintos lugares, la línea de la vida se traslada de la palma a los espejos, cualquiera podrá leer en él la buenaventura, cualquiera podra reconocerse.
Pero hace falta bucear.
Conocer al niño que jugaba con las piedras, sumergidos los dos pies en la corriente.

2009-10-06T16:19:00.000+02:00

Corrientes hostiles, ciudades cuyo espíritu siempre fluye a contrapelo, cuyo contacto con la piel resulta invariablemente desagradable. Así sucede en Londres, que me contraria profundamente. A pesar de los edificios, a pesar de los rostros, de las posibilidades, el río y los olores, a pesar de su tamaño monstruoso donde perderme y encontrar partes de mí hasta alcanzar el infinito.
La objetividad nos fue negada, en el mismo instante que la posibilidad de comprender completamente, de compartir completamente, de explicar completamente, de mirar completamente, de disponer de un mundo entero, de trascender esta amalgama de temperaturas y destellos.
Y sin embargo la huída, y refugios de calidez insospechada en el lomo del gran pez.

The Buzzcocks Ever fallen in love

2009-09-25T17:20:00.001+02:00

THE DICTATORS! "Who Will Save Rock-n-Roll?"

2009-09-25T17:13:00.001+02:00

2009-09-23T10:25:00.001+02:00

primero derramé el vino
después apagué la luz
más tarde fueron las llamadas inoportunas
los tropiezos
la música country
el viento en la terraza y
la inquietud por las ciudades que quise
contar
y no recuerdo
después la rendición
una modesta rendición sin condiciones
ni enemigos
después pensar en ella
después pensar en ello
el frío las tormentas los hoteles la esperanza
y el amor
las cartas de despedida
las dimisiones
y buk
y la muerte
y los gatos
y la chica que lloraba a voz en grito en el
banco de la plaza
todas esas caras en la calle
mientras el viento pasaba las hojas
el vino apestaba en las baldosas
como muerte que
de algún modo siempre aguarda
en advertencias sobre el mármol
y te dicen
no lo intentes
y piensas fuego desde el fuego
y la parte
de las tumbas
que se oculta bajo tierra
y manchas como sangre en el regazo
y la memoria de su piel
y la mirada justo entonces cuando
amanecí entre la penumbra y
el asombro
y me di cuenta
que es a mí
es a mí que todo late

2009-09-22T21:42:00.001+02:00

UN FINAL VEROSÍMIL
(C. Bukowski)

tendría que haber un lugar adonde ir
cuando no puedes conciliar el sueño
o estás harto de emborracharte
y la hierba no da resultado,
y no me refiero a pasarse
al hachís o la cocaína,
me refiero a un lugar adonde ir aparte de
la muerte que aguarda
o un amor que ya no
funciona.

tendría que haber un lugar adonde ir
cuando no puedes conciliar el suelo
aparte de un televisor o una peli en el cine
o comprar un periódico
o leer una novela.

es no tener ese lugar adonde ir
lo que crea la gente que ahora está en los manicomios
y los suicidas.

supongo que lo que hace la mayoría de la gente
cuando no hay adonde ir
es ir a algún lugar o hacer algo
que no les satisface ni de lejos,
y ese ritual tiende a desbastarlos
hasta permitirles seguir adelante de alguna manera
incluso sin esperanza.

esas caras que ves todos los días por la calle
no fueron creadas
del todo sin
esperanza: sé amable con ellas
al igual que tú
no han escapado.

Elvis Costello - Oliver's Army

2009-09-22T11:00:00.001+02:00

Jim Carroll Band - Rooms

2009-09-18T13:06:00.001+02:00

Cazuza - O Tempo Não Pára

2009-09-18T10:50:00.001+02:00

2009-09-18T10:21:00.001+02:00

tu boca de otoño
(laberinto de hojarasca)
preñada de tormentas

2009-09-14T21:29:00.000+02:00

atento a la vida en habitaciones vecinas
y el violín del silencio y
casas muertas acechando el otoño
creíste vivir en una sala de espera en este submarino
extasiado en la contemplación de las grietas
invocando tormentas invocando a la muerte
la inundación el océano
invocando a las almas gigantes como luciérnagas de
abismo
invocando tu abrazo
tu deseo y tu espalda
invocando sin saber la perdición de este mundo que
es nada
árbol enfermo y tormenta que no estalla una calma
indescifrable una voz en el desagüe una verdad que se oculta
en los oídos de un extraño
una pasión que se entrega
un cumpleaños con sordina
una voz en la casa de enfrente y una llamada a
tu nombre una cita en un parque de alguna
ciudad imprecisa
tu pasaporte susurrado al revés
poemas del 44
poemas del 66
daguerrotipo y baúl
el trapecista de llamas y estrellas
arena
la cuna de tierra en tus manos

2009-09-14T21:27:00.001+02:00

Prometeo (Franz Kafka)

De Prometeo nos hablan cuatro leyendas.
Según la primera, lo amarraron al Cáucaso por haber dado a conocer a los hombres los secretos divinos, y los dioses enviaron numerosas águilas a devorar su hígado, en continua renovación.
De acuerdo con la segunda, Prometeo, deshecho por el dolor que le producían los picos desgarradores, se fue empotrando en la roca hasta llegar a fundirse con ella.
Conforme a la tercera, su traición paso al olvido con el correr de los siglos. Los dioses lo olvidaron, las águilas, lo olvidaron, el mismo se olvidó.
Con arreglo a la cuarta, todos se aburrieron de esa historia absurda. Se aburrieron los dioses, se aburrieron las águilas y la herida se cerró de tedio.
Solo permaneció el inexplicable peñasco.
La leyenda pretende descifrar lo indescifrable.
Como surgida de una verdad, tiene que remontarse a lo indescifrable.

2009-09-09T13:54:00.000+02:00

(en el tintineo reconoces el viento contra las jarcias y las jarcias contra la arboladura y piensas soy el hombre que vino de lejos para caminar en los confines del desierto y sin embargo esto es el mar que me acompaña el mar que yo contengo el mar del que no podría ya escapar y como la temperatura desciende confundes emoción y escalofrío y los árboles soñados los paisajes soñados los paraísos soñados las mujeres que han nacido en un valle entre montañas se levantan en columnas deslumbrantes tormentas de arena iluminadas por el sol en occidente y piensas olas piensas cielos y profundidades piensas dedos piensas espalda piensas boca piensas mares piensas que no vas a defenderte del más hermoso cataclismo)

2009-09-04T21:56:00.000+02:00

para referirse a sí mismo habla a menudo del Usurpador.
se le parece
tiene sus manos
tiene sus ojos
su voz
su respiración
camina por él
se equivoca por él
usa su ropa
cumple con sus deberes ciudadanos
no sufre
no goza
no cumple ninguno de sus deseos.

2009-09-01T18:25:00.001+02:00

mirar al horizonte no es igual que mirar al fondo
(aunque el vértigo sea el mismo)

La Polla Records: No somos nada

2009-08-28T14:24:00.001+02:00

Caetano Veloso: O Leãozinho

2009-08-28T11:28:00.001+02:00

2009-08-28T10:07:00.002+02:00

En su ciudad natal, hacia el final de la tarde, en los últimos días de invierno. Paseaba por un parque. En la zona de juegos había un trenecito de madera. Asomó la cabeza en un vagón. Solamente le cabía medio cuerpo. Dejó un erizo de juguete en el asiento. Se alejó.
El erizo era un regalo de la mujer de la que huía. De la que estuvo enamorado, que le traicionó, que trataba desesperadamente de volver a él.
Llegó una mujer joven con dos niños. Descubrieron el regalo. Se llevaron al erizo en la palma de la mano.

2009-08-27T10:04:00.000+02:00

Ha dejado al juez entrar en casa. Todas las puertas están cerradas. Habrá culpa. Habrá castigo. Tanto peor si no hay delito.

2009-08-26T14:17:00.002+02:00

Al atardecer, sentado en la terraza se toma una copa de vino, lee, escribe, respira, busca los reflejos de poniente en las ventanas de algún cercano rascacielos, el giro de las grúas cuando hay viento, el grito de los pájaros que se retiran, la ropa en los balcones, los árboles enfermos de la plaza, la fuente, la estatua, el polvo en las baldosas, la tonalidad cambiante de la bóveda celeste. De repente observa como caen las persianas de la casa al otro lado de la calle, temerosas tal vez de su mirada. Un extraño poder, desvelar mediante la ocultación la presencia de un escenario que le habría pasado inadvertido.

2009-08-25T11:15:00.001+02:00

Su primera novela no tenía trama, no tenía personajes, no tenía forma escrita.
Era un torrente de palabras que ocupaban sus ensueños.
Ningún placer como abandonarse en duermevela.

+

Piensa que su infancia es un tren en vía muerta.
Siente una dulzura indescriptible frente a los patios de chatarra

+

Lo primero que dibujó fueron autos destrozados.
Metales que se doblan, heridas, aristas y destellos.
(luego, en la escuela, le enseñaron a plagiar)

+

En una ocasión dibujó "los girasoles"
Con esta copia ganó un concurso.
Sólo después (años después) advirtió que había plagiado.

+

Desde que se enteró
(tal vez incluso antes)
Se siente cerca de van gogh.

+

(Conserva las dos orejas: su delicadeza mutila más adentro)

+

La futilidad de mantener un diario
(para mentirse más)

+

La incapacidad para mantener un diario
(el hastío de volver a mentirse)

+

Cuando afuera llueve con fuerza se siente presa de una cena de caníbales. Anidan en sus costillas, las patean en todas direcciones, danzan enloquecidos en su cabeza, sobre el cielo de su boca, golpean su corazón como un tambor, descienden por su intestino, prenden fuegos allá donde hace tiempo nadie mira, muerden, arden, soplan, cosquillean, defienden sus estómagos a costa del de él. Se cuelan en sus sueños. Le toman por asalto. Le recuerdan que están ahí. Le dan vida. Le iluminan.

+

Ahora recuerda que su hermano dibujaba piscinas incendiadas.
Rojo y negro sobre azul.
Árboles y gente alrededor.
Una paz en espiral con las cenizas.
El incendio (incomprensible) en el centro de las cosas.