Escupe fuego contra las paredes del salón y la hiedra crece,
cubre los muebles, y la luz de media tarde es como un alma abandonada por su
cuerpo porque, claro, para qué. Para qué almas, tardes, incendios,
dinosaurios. Mi país es un camino, mi
país es una tarde y el ardor en la garganta.
Espuma incandescente en la noche del abismo primigenio.
martes, 1 de agosto de 2017
culpa del frío y los desiertos
brazos adormecidos media luna azul justo en la frente y la caricia de las algas
pulmones bajamar media luna entre las rocas y la constante celebración del oleaje
viernes, 21 de julio de 2017
sabrás que la roca es bruma hecha palabras y de tus labios (tu voz quieta) brotan el fuego y las tinieblas
miércoles, 8 de febrero de 2017
arder en el túnel y
ver la luz a los dos lados.
ser el ruido y la confusión
la noche
las angustias
segar las nubes
plantar pájaros
lunes, 19 de diciembre de 2016
(ahogados de bahía)
morir es herrumbre
que tragar
con la saliva
todo el dolor del mundo
no cabrá en un horno vacío
ni son manos
fuego
niebla
gas
herrumbre
muertos
y
cenizas
tampoco invierno
es el mar alzando al infinito
reflejos del vacío
las olas que te llaman
en un minúsculo temblor
la enfermedad no percibida
martes, 15 de noviembre de 2016
el muerto ya es el mar (los pájaros callaron) la furia de la espuma corta flores en la orilla