Nunca ha sido fácil vomitar un laberinto. Puño cerrado entre ombligo y esternón. Arcadas y visiones. Alucinosis; blanco y negro. Parpadeo de ventanas. Primavera cálida y parpadeo de ventanas, no haber dormido anoche, descampados de jeringas y cristales, música electrónica, color, más color, balón acelerado, una elipsis de cuatro años, un esqueleto de hormigón, todavía más sueño, puño cerrado entre el ombligo y la columna vertebral, biografía fragmentada, cuatro años en un flashback marcha atrás, encarnar el laberinto, puño abierto en el estómago, avispas a reacción perforando el diafragma.

No más sueño.

La sombra se proyecta con dulzura desde el sueño:

lodo germen pájaro víctima reptil

(ausentes en la danza de las manos)

Sísifo no empuja piedras, las persigue; y los monociclos no andan marcha atrás. 

Las mañanas se revuelven en las sábanas pero ya te has levantado, a través de nudos y universos, hasta que todo se funde en excel.

Sientes la pereza de la sangre como lodo caliente inundando lentamente tus extremidades.

Cuentas, balances, teléfonos, luz impersonal.

Edison ha creado las estrellas. Corriente alterna. Existencia discontinua, suspendida de ocho a tres.

Y la infinita posibilidad en todo.

Caminar por la avenida a través de una catástrofe sin forma, sin víctima y sin nombre. Algo como el eco del big bang. Más el lienzo que el mensaje. Hilos argumentales arrastran nieve cuesta arriba, la bola crece y se mantiene en equilibrio allá en la cumbre. Sísifo trepa y llega justo para verla rodar del otro lado cuando justo casi ya.

a veces una ciudad es un alfabeto indescifrable 

un jeroglífico atisbado desde el cielo en el desierto

una masa oscura azotada por el sol de la canícula

donde el viento agita siluetas bombardeos estadísticas

y abandono de los huesos.

La diferencia es, la diferencia es, la diferencia es, gotas calientes de lluvia sanitaria contra la frontera entre la piel y el accesorio, en la batalla de fronteras, entre el esto es yo y a veces otro, entre la cárcel que ya soy y la cárcel que habito. Gotas calientes de lluvia sanitaria arrastrando la voluntad corriente abajo. La diferencia es, la diferencia es, la diferencia es…

Cuando suena el despertador y miles de tortugas como gotas calientes de lluvia sanitaria y tu espalda es el asfalto que caminan multitudes y todo se funde a gris con el tráfico de la mañana y las citas programadas y los teléfonos todos vibran a la vez en esta casa, temblor de despertar en las paredes.

Miles de tortugas al caer en el olvido del terrario, golpearse y despertar.

Entra en el sueño y lo abandona, en esta casa hubo una fiesta, pero estaba en otro plano.

Voluntad creadora y espíritu del caos.

Asomado a la ventana el aire fresco y algo que se quiebra, fugas en la cotidianeidad.

Miles de tortugas surgen del no-ser bajo las tejas, bullen los tejados de patas y caparazones, de experiencia de reptil, de desórdenes arcaicos, de disciplinada obstinación, la imposibilidad sobre los edificios. Caminan hacia el borde, con paso decidido, se precipitan por miles desde los aleros, y en la lluvia desaparecen antes de llegar al suelo.

Primera posibilidad de noche:

Y despertar de madrugada con un puño de hielo a través de la espalda, penetra de repente hasta chocar con el colchón bajo su pecho, vuelve adentro, estruja su corazón como una esponja…

El gran virólogo alemán…

Las voces de la radio cada vez son más confusas, mezcla de profecía y propaganda, erótica y new age, homilía y manifesto, catálogo y ensayo. 

Borradores de parálisis del sueño.

Todas las luces encendidas, afuera madrugada, aquella voz que le maldice rebotando en su cabeza. Se sienta en el sofá. Todo es irreal, desconcertante, inacabado.

Mientras dormía en esta casa hubo una fiesta, pero estaba en otro plano…

 

Cada día más despacio. Despertador, café, carretera, pensamiento encajado, encadenado, enmarañado, perdido el propósito y la fe. Recuento de palabras. Puro ensueño. El instinto toma la curva el instinto toma el camino el instinto es una máquina veloz trazando curvas sin mirar. Tienes el control, pero no. Tienes el camino, pero no. 

Los mapas son el miedo y los caminos la necesidad.

 A veces necesito una biografía, para que no sepáis quien  soy.