Escupe fuego contra las paredes del salón y la hiedra crece, cubre los muebles, y la luz de media tarde es como un alma abandonada por su cuerpo porque, claro, para qué. Para qué almas, tardes, incendios, dinosaurios.  Mi país es un camino, mi país es una tarde y el ardor en la garganta.  Espuma incandescente en la noche del abismo primigenio.

culpa del frío y los desiertos

brazos adormecidos
media luna azul justo en la frente
y la caricia de las algas

pulmones
bajamar
media luna entre las rocas y la
constante
celebración del oleaje

sabrás
que la roca es bruma
hecha palabras

y de tus labios
(tu voz quieta)
brotan el fuego
y las tinieblas

arder en el túnel y 

ver la luz a los dos lados.  

ser el ruido y la confusión

la noche

las angustias

segar las nubes

plantar pájaros

Izarren hautsa (Mikel Laboa)

(ahogados de bahía)

morir es herrumbre

que tragar

con la saliva

todo el dolor del mundo

no cabrá en un horno vacío

ni son manos

fuego

niebla

gas

herrumbre

muertos

y

cenizas

tampoco invierno

es el mar alzando al infinito

reflejos del vacío

las olas que te llaman

en un minúsculo temblor

la enfermedad no percibida

el muerto ya es el mar

(los pájaros callaron)

la furia de la espuma
corta flores en la orilla

esta noche los tigres persiguen a los tigres

violentos desesperados y brillantes


la sangre

(te dirán)

era el negocio del verano

you're not rid of me...