lunes, 13 de mayo de 2019

Siempre hay una historia que os separa y reescribes sin mirar porque está el velo el peso el paisaje desde la ventana de un tren bala el hielo al fondo la cañería que restalla tu cabeza se sacude sangre y cieno ese sabor bajo la lengua y nada más de pronombres posesivos y me miras a los ojos y la cuentas el pelo sobre la cara la mirada en el carbón de las pupilas y el paisaje es un picado en ala delta una corriente cálida un facsímil de resurrección.

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