Cataclismo de cristales y cocaína, no la altura, no la súbita materialización del suelo y la verdad de huesos rotos. No la muerte. La caída. La infinita sucesión de vértigos. Una cinco siete octavas, corcheas, semicorcheas, metralletas y bemoles. Odios almibarados y cirugía en minifalda. El arcángel taconea en el desierto. Demasiada luz, demasiados huesos, demasiadas probabilidades. Cuando todo falle. Cuando todo sueño. Cuando todo estalle en polvo blanco y el silencio más profundo que el infierno.