Abrazas el sentido inverso, el discurso interrumpido, la tartamudez de la conciencia, el espasmo que te arruina el lienzo al abordar el último trazo, el enredarse en espirales, eludir el hecho, la corriente, la narración. Contemplas el río y te arrojas a él y dejas que te atraviese la corriente en lugar de remontarlo o dejarte llevar por un catálogo de peces y de orillas y árboles y piedras en el fondo. Y todo cuanto tienes que contar es la corriente, y los troncos que flotando te atraviesan, fantasmal, estático, extático, en la renuncia, en el lenguaje tartamudo y refractario. Porque eres a la vez presencia y representación y acto y admonición. Atravesado por lo que fui, inmerso en el presente vivo, interpretado, representado en su forma necesaria, desde adentro y desde fuera, desde la espiral, el subsuelo, la cárcel, la chimenea, la tumba y la atalaya, agito la corriente y la señal, tartamudeo hacia el futuro, estallido de Cassandra, como si algo me aguardara más allá, corriente abajo, corriente arriba, fuego adentro.