Velas piedras dados árboles
vigías policromados 

Cárceles que viajan

Oblicuo menester de la mirada

Resistir en un baldío.

Desilusión, desesperanza, deseo.

Ropajes desproporcionadas para un instante de significado.

Una ficción de más. Un paso de más. Cansancio y que no importe.

No queda vida en el hemisferio de la araña. Cielo ceniciento, cascarones de Li Po,en la boca frutos secos.

Sangre de tu sangre.

El mar, cuando está quieto. El cielo.

Dylan. El cielo. La ceniza. El hemisferio de la araña.

Ascender al infinito. Esa arrogancia lúdica que te afila las palabras. Volar bajo. Volar deprisa. Cortar el cielo.

Funeral para cuchillas. Fray Bartolomé de las Casas. Fanáticos malditos.

No queda vida entre los dedos.

Todos los caminos hasta el fin.

Ampollas en el cielo.

Camisetas manchadas y sudor.

La mirada, el infinito, esa arrogancia lúdica que te afila las palabras. Carne herida por la bruma.

El atardecer no es un incendio.

No eres el fuego, no eres la llaga.

Lay lady lay.

Brumas automáticas y esplendor de carretera. Fanáticos malditos, vuelo rasante, los radares y los días, las esferas infinitas del hastío, nadie juega con cuchillos.

Un reloj de cuco no es un reloj de cuco es mi cabeza y esos pasos es la marcha de un ejército un desfile una marcha de forzados una romería una celebración un tac tac tac tac de botas en la sien el occipucio los parietales el frontal un circuíto tan impreciso al empezar tan definido poco a poco tan de verdad y luego los fusiles se que hay fusiles armas cargadas francotiradores y sirenas toque de queda y carreras desesperadas por la plaza del mercado y luego silencio y esos pasos esa marcha ese tac tac tac tac y centellas rojas en las azoteas colillas que se apagan francotiradores francotiradores francotiradores que no puedo controlar y sin embargo disparan cuando menos lo esperas disparan bang bang bang y el tac tac tac de sus pies en la escalera y los cadáveres en los descapotables y esa es la explicación ese es el rastro ese es el reloj de cuco que nunca sé si va a sonar lo que me aparta lo que me previene lo que me aleja de vosotros porque si, porque disparos y francotiradores y cadáveres inesperados de los que nadie me puede culpar y sin embargo.

Crepitan.  Las alas crepitan y la sombra es un enjambre en la pared.  Están en la ventana.  Mediodía y oscurece.  Oscurece y son alas golpeando la ventana.  Alas chocando en el cristal.  Alas quebradas, como de insecto, pero no, de terciopelo, pero no, alas, solo son alas, alas y alas y alas y el sol cubierto de alas el cielo cubierto de alas el cristal cubierto de alas y si asomado a la ventana, si el valor o la posibilidad de asomarse todavía el suelo cubierto de alas, cadáveres y alas, alas barridas por el viento, barridas hasta el horizonte, acumulándose en el horizonte, cubierto el horizonte, montañas en el horizonte pero no, solo son alas, alas, alas, y la noche cae porque son alas y el miedo cae porque son alas y el miedo te cubre porque son alas y vuelves la vista al techo y ves las alas, alas que llegan, alas que caen, alas saliendo de los conductos del aire acondicionado.  Todo son alas.  El miedo son alas.  Tu cabeza son alas y el grito es de alas y la sábana te cubre y son alas y esperas, esperas, esperas y ya solo queda esperar y ser alas, ser alas, ser alas.

Desfiladero en la bruma.  Nunca llegar desnudo a la luz.  Nunca otra vez.

Herida oscuridad silencio vacío gravedad centroide tormenta quietud océano temblor asombro.

Ciudad sitiada, la vida alrededor de las murallas, dentro y fuera a la vez, nunca del todo.

Marco Polo. Parálisis. Los mapas.  El arco.  La caída. Torretas legendarias.  Torres de homenaje.  Mañanas de domingo y aspiradores de memoria.  You can't lose what you ain’t never had you can’t lose what you ain’t never had you can’t. Marco Polo. Fuego en el abismo. What you ain’t never. El abismo alquitranado. Never had. La voz que te suplanta. Never had. You can't. Loose what. Arco desde el filo hasta el abismo you can’t lose you can’t loose you can’t.

Afuera los perros.  Oscuro aquí.  Brillo fugaz y olor a fósforo. Miras alrededor, ávido de formas. Oscuro aquí.  Ladrar adentro, en el páramo interminable de tu pecho.  Perros adentro.  Oscuro aquí.  Brillo fugaz, último fósforo.  Formas por fin.  Perros afuera.  Ruinas aquí, páramo interminable.  La mañana después.  Todo después.  Volver afuera.  Ladrar adentro. Cuando el último habitante de tu pecho.  Cuando las ruinas.  El brillo fugaz.  El páramo sin formas.

Siempre hay una historia que os separa y reescribes sin mirar porque está el velo el peso el paisaje desde la ventana de un tren bala el hielo al fondo la cañería que restalla tu cabeza se sacude sangre y cieno ese sabor bajo la lengua y nada más de pronombres posesivos y me miras a los ojos y la cuentas el pelo sobre la cara la mirada en el carbón de las pupilas y el paisaje es un picado en ala delta una corriente cálida un facsímil de resurrección.